Hipocampo

Hipocampo

Es viernes.

Vienes sin querer venir

con tu chaqueta de cuero marrón

a un café moderno.

Charlamos...

Me miras, y hablas, y me miras

tus ojos son de cierva,

húmedos,

destilan anhelo,

nostalgia...

son ojos de lluvia

los tuyos,

y está ahí,

esa magia,

por la que lo doy todo,

oculta en algún lugar,

escondida como el tesoro

de los cuentos.

Hablas, bajas la vista,

luego tus ojos vuelven a mí,

como retándome.

Lo huelo en el aire que te rodea,

lo veo en la manera que hinchas las aletas

de tu nariz,

lo siento en el vuelo de tus manos.

Mi hipocampo lo está, procesando,

mi cerebro antiguo, de reptil,

no se equivoca.

Está ahí...

Siempre lo estuvo,

porque esa es la esencia de las cosas,

Nada hay que pueda ser y no ser

al mismo tiempo.

Y yo, o me engaño mucho,

o tengo la certeza,

de que este día

no será nuestro último.