domingo, 29 de diciembre de 2013
jueves, 3 de octubre de 2013
Viento árido
Viento árido, cruzaste las columnas
volando a los artrópodos rastreros a tu paso
ahora están boca arriba, debatiéndose
por levantarse y posar sus múltiples patas
de insecto sobre la tierra.
Viento cruel de la luna menguante,
del solsticio, que vienes y nos soplas
aunque no te pertenezcamos.
Walpurgis que se adelanta a su fecha,
nos sangrarás hasta llenar el tazón
jueves, 1 de agosto de 2013
De piratas y perras putas
'Looking for the hair of the dog that bit me'
Tu cuerpo era mi templo
y como al templo de
Salomón iba a rezar todos los días.
Tu cuerpo mi refugio,
Allí me dirigía cuando arreciaba el mar,
Allí fondeaba.
No tengo refugio ahora,
todo lo he perdido.
Soy bucanera,
ahora...
un amor en cada puerto
un tesoro en cada isla.
Yo no lo quería,
Imagino que Drake y Morgan tampoco.
Los piratas añoramos nuestras islas conquistadas
nuestros amores caseros.
Soy una outcast ahora:
mujer, pirata y lesbiana,
solo me falta la pata de palo
y el loro de John Silver en mi hombro.
Ron, ron, la botella de ron,
el cofre del hombre muerto...
Soy pirata y bucanera,
follaré mucho,
de hecho follo mucho,
pero la espina que me clavaste
no me la puedo arrancar,
me gustaría atrapar a la perra
que me mordió
y así acabar con esta rabia
que me tiene loca
jueves, 25 de julio de 2013
Me he dejado ir a un picnic imaginario
Escribir es vivir
aunque vivir es una mierda
escribir te ayuda un poco cuando nada tiene sentido
es una necesidad fisiológica como defecar
sale y ya está. Cierro los ojos
veo pero sin ver
donde estará la respuesta
donde estará el porque
Salgo, la calle,
el supermercado, las marujas
los niños feos
mi perro ansioso
La playa,
el latero,
la pareja de jubilados con sus sillas y sombrilla
mi cuerpo
el sol, mi cuerpo,
me sigue sorprendiendo
vive
a pesar de todo vive y late y vive.
Las jóvenes guiris
el grupo de amigos con su mesa de picnic
yo,
el suplemento literario del ABC
cigarrillos, cigarrillos
el mar esta precioso
voy al agua, esta fría. No me baño
vuelvo a mi toalla.
Estoy a gusto sentada en plan indio
me gusta, no necesito silla
la silla es de marujas
Yo siendo una maruja, no lo soy
paradoja.
Me gusta sentir el culo anclado en la arena
mancharme de arena
es la playa, al fin y al cabo.
Fumo. leo, me tomo una cerveza fría.
Los guiris se han montado un chiringuito
increíble con su mesa de picnic en la misma orilla.
Siento envidia,
me gustaría estar con ellos, conversar.
Son tres chicas y un chico,
él es un desastre poniendo la sombrilla.
Yo soy experta en eso, pero lo dejo, quedaría raro.
Hay tres chicas con él, una es gorda, las tres son rubias
Rubias, rubias.
Las otras dos son flacas, pero tienen tetas,
pero unas tetas normales, no parecen operadas...
paradoja.
Bueno, ha sido bello ver su picnic,
tal vez un día yo estaré en un picnic también.
Recojo la toalla, me voy a casa.
viernes, 19 de julio de 2013
Encendida (Alight)
Encendida.
Estoy encendida.
Encendida.
La vida encendida.
Toda yo encendida,
que no apagada.
Luz, luz,
que la luz sea.
Aurora,
amanecer,
alba.
Quiero el sol sobre mí,
que venga
al mediodía.
Que no se extinga,
cuidaremos la llama
robada a los dioses,
es nuestra hasta el final del tiempo.
Yo soy fuego,
hermana...
ardamos para siempre.
Ahora lo veo:
estaba escrito en tu piel
tu y yo vamos a tener
un duelo al sol.
jueves, 27 de junio de 2013
Valkiria,Valkiria
Valkiria, valkiria
canela, vainilla, arándanos
ese es tu olor,
a bosque, liquenes, nieve
lo sigo como un rastro,
un rastro de mujer,
Me lleva a ti,
a tu piel blanca de nórdica
Y yo aquí,
tan mediterránea,
me enfrento al reto
de tu belleza desparramada
sobre la cama.
Los pintores flamencos
alguna vez lo plasmaron;
Tus cabellos aureola
de sol,
tus pechos como níveas frutas
vienen a madurar en mis manos.
Ojos de husky inquieto
que me aniquilan.
El dulce contraluz de tu sonrisa
me previene de lo que viene después.
En escorzo,
veo tu pubis rasurado
Como un campo de golf
bien cuidado.
Yaces junto a mí,
eléctrica presencia.
Valkiria, valkiria, valkiria.
Ven tómame,
cabálgame.
Quiero sentir el fuego
del hielo que quema,
como el licor de tus labios
quema en mis labios.
Tus muslos en mis muslos.
Tus pechos en mis manos.
Valkiria, Valkiria
rodeada de chihuahuas.
Ven, hagamos el amor,
hasta que de amor
nos saciemos
y luego, ponte tus gafas
de sol de Minnie Mouse con forma de corazón,
llévame a casa
en tu Golf destartalado.
Me acordare de tu olor.
Me acordare de tu piel.
Soñaré que te vuelvo a tener
aquí, con tu belleza de hielo
Incandescente sobre mi cama.
miércoles, 19 de junio de 2013
Frío
Frío
frío
frío
Armadura
Coraza de hielo
Corazón de hielo
Caparazón
Hielo
hielo
hielo
Helada
y luego hiel
Vendrá el verano
y las pequeñas moscas de la fruta
retornarán de su viaje espacial
Hielo
hielo
hielo
hiel
Pero si hay flores
volarán las abejas
Panales
tesón
las cuatro estaciones
y
un
día
Miel
sábado, 25 de mayo de 2013
En esta noche sin ti
Para N.C, mi amor primero.
En esta noche sin ti
enciendo sueños de flores venenosas,
porque ya nada hay que no me traiga tu recuerdo.
El amor es un eco antiguo que resuena dentro
y nada hay ya que pueda consolarme.
Ascidias, caracolas, esponjas...
todas se secan en la playa tras la tormenta
Las plantas del salobre, sus tallos quebrados,
muertas sobre las dunas.
Y todo es sal
y sal
y sal
y viento de tormenta amargo.
Ya no sé dónde ir,
contigo se fue todo…
el mar, airado y cruel
me desterró a esta playa.
Tus pechos,
tus pechos,
tus pechos...
suaves, pequeños y puntiagudos.
Era abril y yo, solo una adolescente
que los miraba...
quisiera haber muerto esa tarde...
Morir a los 17
enamorada...
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miércoles, 22 de mayo de 2013
Busco al espectro
"Como los ángeles, con ojo furtivo,
Yo volveré a tu alcoba
Y hasta ti me deslizaré sin ruido
Entre las sombras de la noche"
Yo volveré a tu alcoba
Y hasta ti me deslizaré sin ruido
Entre las sombras de la noche"
Charles Baudelaire: Las flores del mal
Busco
al espectro,
invoco
al espectro
de
lo que fui
hace
algunos años,
en
esta misma habitación.
Es
un experimento.
Voy,
como Proust,
en
busca del tiempo perdido,
pero
no son las magdalenas
ni
siquiera el sabor, el olor o el recuerdo
de
las magdalenas.
Me
estoy buscando
En
ese espacio caótico que llamamos duermevela.
La
misma habitación
y
el mismo anhelo.
La
ventana abierta,
el
ánimo abierto
las
puertas abiertas
a
los espíritus del pasado.
Escribo
con la luz apagada
como entonces,
ahora hay más paz.
Busco
a mi espectro adolescente
mi teclado, una ouija:
si
y no
y
todas las letras del alfabeto.
Esto
no es un poema
es
una catarsis.
Recuerdo
mi canto primero
aquél
que decía:
“Pobre
Gautama
Sentado
debajo de su árbol”.
Y
así me percibo,
como
Siddhartha,
condenada a tener esta revelación.
La
ventana está abierta,
el
deslunado es el mismo,
pero,
curiosamente, parece más pequeño.
Veo las luces, a su través
y las vidas que se desarrollan
allí,
al
otro lado.
Ese
espacio fue,
durante
muchos años,
mi particular “Via del Corno”.
Estoy
dando cabezadas,
buceo
entre el sueño y la vigilia
la
sustancia de mi conciencia se va
densificando,
se
aferra a los recuerdos
pegajosa
como la melaza...
Antes de adentrarme en la oscuridad fresca
de lo onírico,
creo haber visto
una polilla dorada que revolotea, loca,
golpeándose, absurda, contra las paredes
en la oscuridad.
Buenas
noches, espectro,
hoy, al fin, te has manifestado.
sábado, 11 de mayo de 2013
Otros pastos
"La esperanza es el sueño del que está despierto".
Si después de haber sido amada,
Sigues queriendo
con eso te quedas...
El objeto de tu amor
se diluyó como la sacarina
en tu café con leche
y tú, que a veces te crees una guerrera cherokee,
te machacas el clítoris entre dos piedras.
Has perdido esta vez, Yegua Loca,
volver a matar a Custer no tendría sentido,
ya sucedió en Little Big Horn...
Desmonta tu teepe,
coge a tus hijas, tus caballos,
los perros...
todavía hay, en algún lugar,
una pradera donde la hierba crece.
Manitú sigue siendo el gran espíritu
que vela por todas las criaturas
ya sean ranas,
peces o mujeres.
El dolor pasará
y aunque el tiempo sea árido como el desierto,
habrá caza, caballos, mujeres y bisontes
cuando hayas cruzado el rió.
miércoles, 1 de mayo de 2013
Orfeo
"El infierno es esperar sin esperanza"
Soy Orfeo,
Orfeo,
Orfeo,
repito mi nombre una y otra vez.
Ella era Eurídice,
Eurídice,
Eurídice,
ahora ya no se ni quien es.
¿Quién soy yo?
Me miro en el reflejo
de la laguna Estigia
y no, no me reconozco,
porque ahora ya no soy yo
solo una sombra sin cara.
Orfeo, me digo, baja a los infiernos,
pero los infiernos son tantos,
¿dónde la busco?
Buscala,
Busca a Eurídice en tu corazón.
Mi corazón se quemó.
Esta quemado,
agostado...
Orfeo ve a por ella,
quizá mueras,
más no vivirás
en el infierno de los corazones rotos.
Tengo miedo, estoy paralizado,
la perdí, tal vez no fueran los dioses,
ni Hades,
quizás fui yo,
soy culpable.
Cojo la barca que me espera, presta,
mi moneda negra lista
para el barquero,
el perro no me ataca,
voy abajo
no debo mirar atrás.
Soy un caballo desbocado
que baja al infierno
pero llevo los ojos vendados,
así nada me espantará
descendiendo por estos escalones infernales.
No estas muerta Eurídice, solo dormida.
Y si estas muerta,
daré la vuelta atrás al mundo,
como Superman
para devolverte la vida.
Te encontré, estas fría,
te cojo en mis brazos,
inicio el ascenso desde el inframundo,
mi amada mujer muerta en mis brazos.
Adelante, adelante, Orfeo,
sube los escalones
con Eurídice muerta.
Todos los dioses se ríen de Orfeo.
Un cuervo dice desde la rama:
"Considerando la situación, lo hiciste
de la mejor manera que podías hacerlo.
No te atormentes, muchacho,
ella ya no sufre por ti..."
Orfeo esta herido de muerte,
Eurídice, fría como el mármol.
Orfeo desfallece
en una selva oscura
y como banda sonora
escucha a Joan Baez
cantando dulcemente
Manha de Carnaval.
El cristo corcovado no reprime sus lágrimas.
Su llanto acompasado:
Bossa Nova que se derrama al amanecer
bella...
triste...
como una canción de Jobim.
miércoles, 24 de abril de 2013
Todo a su tiempo llega
Todo a su tiempo llega,
el gozo no viene un instante antes de ser sentido.
La muerte se presenta en su preciso segundo,
la luz sólo aparece en la oscuridad.
La tormenta vendrá tras la calma.
La calma tras la tormenta.
Todo es arar, sembrar, segar
cíclicamente.
El tiempo es un hilo
que fluye en el huso
del universo, sin fin.
Fornicar,
como lo hacen las bestias salvajes
nos hace sentir vivos,
es la lucha de Eros frente a Tánatos.
Gracias a Eros sobrevivimos.
Follamos y realmente
le estamos rezando a Hera.
La vida se compone de fluidos.
La existencia es agua que mana
y se derrama entre los muslos de
Afrodita.
Sus nobles muslos
coronados,
atraparon de la vida
aquello
que se nos escapa.
miércoles, 17 de abril de 2013
Vespino (Blues)
A veces estoy mal,
A veces estoy bien,
hoy tengo un día de los primeros,
tengo el día déjàvu,
de los malos...
Es como estrellarse contra una pared
con un vespino.
Me lo tengo que hacer mirar,
esto, lo de los días malos.
Después tengo magulladuras
en el corazón,
y cicatrices malas...
Levanto mi vespino del suelo,
la pared, ni se inmuto.
El vespino está mutilado...
Espero que mañana sea un día
para no recordar.
A veces estoy bien.
A veces estoy mal...
viernes, 12 de abril de 2013
Vamos al río
Ven
vamos al río.
Me dejaré ir en la corriente
y luego tú, vencida sobre el árbol,
encontrarás mi mano.
Me salvarás del torrente que me arrastra.
Me abandono en el río contigo.
Quiero que las aguas nos lleven
al océano como a las anguilas jóvenes.
En el Mar de los Sargazos
nos amaremos, aunque
sea este un idilio fugaz y tortuoso
de piedras, algas y arcilla.
Para mis eres, ahora, la luz del amanecer
que se derrama.
Ven
estoy donde el agua rompe,
llamándote...
Ven,
dame tu mano,
que tú y yo somos el río.
domingo, 7 de abril de 2013
La cura
Dedicada a las familias obtusas y castrantes de tantas lesbianas que no entienden que el amor es solo amor, independientemente del género o sexo de los amantes.
Dedicada, también, a Jeanette Winterson, autora de "Oranges are not the only fruit".
Niña pequeña grande
no eres lesbiana,
tú eres nuestra hija,
no puedes ser así…
Esa mujer te ha lavado
el cerebro,
te ha comido el alma
y ya no eres tú…
Mamá y yo y tu tía,
toda tu familia,
te vamos a curar.
Nosotros seremos tu cura…
Arrodíllate,
renuncia a ella,
es Satanás.
Come naranjas,
las naranjas son buenas,
vomita tu pecado,
Nosotros fregaremos el suelo
Luego.
Vomita y llora,
tienes toda una caja de clínex
a tu disposición…
Te curarás,
nosotros te sanaremos,
verás que con el tiempo,
Todo será mejor.
Ahora estas enferma,
toma tu cura y bébela,
no dejes ni una gota en el vaso…
Eres nuestra hija
y te vas a curar,
sentirás que te mueres
Pero irá a mejor.
Todo, desde ahora y sin ella,
Irá a mejor
Ya lo verás...
miércoles, 3 de abril de 2013
Estoy cansada
Estoy cansada
de tu presencia en mi cama,
de tu lengua solícita,
de tu sexo de plástico
y tu respiración áspera.
No quiero tu cepillo de dientes junto al mío.
Crepúsculo grávido,
los cuerpos pasan,
desfilando anónimos,
como barcos en la niebla.
Un iceberg flota en mi vaso
no apures el trago, espera,
el hielo siempre se derrite en el verano.
Estoy cansada.
El círculo polar ártico
está escrito en mi frente,
pero mi cuerpo todavía no lo sabe.
Vete.
Recordarte será mucho mejor
que dormir abrazada a la Victoria de Samotracia,
pero tú no tienes alas como ella.
Márchate,
Estoy cansada...
sábado, 30 de marzo de 2013
Heno
A veces sueño con heno,
es un olor que lo impregna todo.
El sueño luego se difumina,
se va consumiendo
en la brasa de mi cigarrillo,
como una supernova que ilumina la oscuridad
con su muerte.
Caballos.
Me gustan los caballos...
Veo ahora, en mi vigilia,
que alguna vez fui para ti
un animal indomable.
Ahora ya no se quién soy
y creo que me importa demasiado
como para preguntarte.
Estoy en vela,
soy centinela
a solas en la noche,
pero quisiera dormir
para encontrarte
en mi travesía onírica.
Tú, fresca e inocente en medio de mi sueño.
Pero no será...
Despertaré y solo quedarán
unas pocas briznas de hierba,
fragantes de almizcle,
sobre mi almohada.
jueves, 28 de marzo de 2013
Canción del amante cobarde
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Cuando en primavera pensé que me amabas
creció trigo verde en mi corazón,
lo molió el torno amargo de tu mentira y para el otoño se volvió dolor.
Tú argumentas: Era miedo.
Yo digo: Fue cobardía.
Como ilusión de luciérnagas tu luz que de luz me hería,
que no era luz ni era fuego ni rayo de sol caliente,
solo relumbre de ascuas sobre la tierra baldía.
Tú dices que me quisiste.
Yo sé que no me querías.
En la playa hice una hoguera con pino y azahar
vino la galerna, con su viento negro y el mar la apagó,
con salitre y lágrima se anegó mi amor.
Tú que lo has matado,
ahora entiérralo.
Compre una cajita, un pequeño ataúd
metí mi amor dentro, envuelto en papel,
su cuerpo aún caliente y el cuervo grazno:
Tú que lo mataste
ahora entiérralo.
Tu disculpa: Fue por miedo.
Mi certeza: Cobardía.
Tú dices que me quisiste, yo sé que no me querías.
martes, 26 de marzo de 2013
Buena navegante soy
Buena navegante soy,
si hay viento y no puedo atracar en el puerto,
fondeo en un lugar seguro hasta que este cese.
He cruzado La Mancha en medio de la tormenta
de Dover a Caláis,
en pleno diciembre.
Saboreé los peligros del estrecho,
templado mi ánimo, muchas veces
en esas travesías de invierno,
con una pinta de cerveza y un whisky chaser,
mientras pasaba el tiempo charlando con las chicas de Essex.
Estoy acostumbrada a los caprichos del mar.
De Harwich hasta De Hoek en Holanda,
vi las olas venir de proa,
el barco capeándolas, a la bretona,
no me espantaban estrellándose contra el casco.
Los buenos navegantes siempre terminan por llegar a puerto
y si el viento es un problema,
paciencia,
fondearemos.
Tenemos todo un bar para nosotros.
Bebamos, bebamos, marineros,
echaremos el ancla hasta que pase la tormenta
y la camarera rubia complaciente de la barra del fondo,
nos deleitara con una de sus canciones en el karaoke.
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