Busco al espectro

 

"Como los ángeles, con ojo furtivo,
Yo volveré a tu alcoba
Y hasta ti me deslizaré sin ruido
Entre las sombras de la noche"

 

Charles Baudelaire: Las flores del mal

 

 

Busco al espectro,

invoco al espectro

de lo que fui

hace algunos años,

en esta misma habitación.

Es un experimento.

Voy, como Proust,

en busca del tiempo perdido,

pero no son las magdalenas

ni siquiera el sabor, el olor o el recuerdo

de las magdalenas.

Me estoy buscando

En ese espacio caótico que llamamos duermevela.

 

La misma habitación

y el mismo anhelo.

La ventana abierta,

el ánimo abierto

las puertas abiertas

a los espíritus del pasado.

Escribo con la luz apagada

como entonces,

ahora hay más paz.

Busco a mi espectro adolescente

mi teclado, una ouija:

si y no

y todas las letras del alfabeto.

Esto no es un poema

es una catarsis.

Recuerdo mi canto primero

aquél que decía:

“Pobre Gautama

Sentado debajo de su árbol”.

Y así me percibo,

como Siddhartha,

condenada a tener esta revelación.

 

 

La ventana está abierta,

el deslunado es el mismo,

pero, curiosamente, parece más pequeño.

Veo las luces, a su través

y las vidas que se desarrollan

allí,

al otro lado.

Ese espacio fue,

durante muchos años,

mi particular “Via del Corno”.

 

 

Estoy dando cabezadas,

buceo entre el sueño y la vigilia

la sustancia de mi conciencia se va

densificando,

se aferra a los recuerdos

pegajosa

como la melaza...

Antes de adentrarme en la oscuridad fresca

de lo onírico,

creo haber visto

una polilla dorada que revolotea, loca,

golpeándose, absurda, contra las paredes

en la oscuridad.

Buenas noches, espectro,

hoy, al fin, te has manifestado.